Metamorfoseando no Poema

    foto: -alfred cheney johnston.

Sim! 

Hoje voltei a escrever para ti. 

Perdoa, se me repetir

principalmente ao falar do amor

pousado no meu poema 

pelos teus olhos metamorfoseados

em borboletas verdes.

Não fales,

não digas nada,

não ouses sequer interromper 

este diálogo entre as nossas almas.

Então...

então,

Junta apenas 

as tuas mãos às minhas,

deixa que a luz dos meus olhos 

se difunda nos teus...

Vês como são verdes!!

Todas as borboletas se vestem de verde

na doce devoção das almas apaixonadas.

E as vozes...

ouves as vozes? 

As vozes são delírios inocentes

no grito dos corpos.

sempre que a carne se difunde

no amor que a consome.

Por tudo isso,

não penses sequer contrariar-me.

Respeita esta inocência

com que escrevo a verdadeira essência

dos meus sonhos.

E peço-te mais:

Respeita também o tema,

e não deixes as borboletas verdes 

morrerem no meu poema.

Lembra-te amor!

Eu sou vida...apenas vida.

(eu)

Incongruências

                      foto: -alfred cheney johnston.

Incauto é o movimento

do meu pensamento

sempre que no deslumbramento

deste meu sentir

ocorre-me até admitir:

Pudesses tu ter a razão.

Raras eram as probabilidades

de surgirmos no tempo e no espaço

ligados neste forte abraço

e vencermos todas as tempestades.

Por isso te digo:

Somos produto inacabado

de um acto copulado

de amor entre duas estrelas.

Somos matéria virginal

da explosão inicial 

construídos de lava incandescente.

E essa é a nossa glória!

Não existimos no tempo nem na memória.

vivemos há anos luz!

E à luz da própria razão 

assistimos à nossa [des]construção

pecando... por omissão.

(eu)

Somente Sete

Eram sete sóis, 

eram sete luas e sete mares.

Pelos sóis fui ignorada 

pelas luas desamparada

e pelos mares devorada.

Fui alimento p´rá flor dos lábios

ambrósia servida em ceia sagrada.

Tornei-me estátua em pedra dura

indiferente aos clamores das bocas 

sufragadas p´la minha loucura.

Por sete ventos fui arrastada,

morri nesse mar em que naufraguei

sem que essa morte onde me afoguei,

fosse sentida ou lamentada.

Foram sete dias de tortura...

o tempo mínimo necessário

a um corpo 

para se livrar do cheiro da agrura.

E depois....

depois, lavada em lágrimas de mar,

foram sete os golpes lancinantes 

que pela acção lasciva do corpo

não chegaram a sangrar.

(eu)

Sem Tempo para Sonhar

Há palavras que as bocas 

não conseguem ter força 

para dizer.

Agarram-se aos dedos

como se quisessem preencher

todos os espaços onde corre a pele.

Os sentidos confundem-se-me,

sempre que penso nos momentos

em que as pedras da minha calçada

me prometiam um longo caminho.

Embelezado por mim, com juras 

de um tempo alucinado

que se dizia querer eterno.

Avistava longos espaços por percorrer

e das palavras fazia poemas,

e nos poemas cresciam sonhos

com tempo para serem sonhados.

Imaginava eu, esse trilho alongando-se 

à minha frente

e que todos os vislumbres 

que ainda ontem me prometiam vida

não morriam hoje

por não ter coragem de continuar a sonhar.

Ainda não sei de quantas pedras preciso

para completar a calçada,

no entanto sinto o caminho curto

para poder estender a minha pele.

(eu)

Quando o Amor seca as Lágrimas

Sempre que o pensamento se esfuma
é premente esta sensação de poesia
a invadir-me a alma.

Libertador este sonho que me transporta

a lugares na memória já extintos

ou então nunca antes percorridos.

Ou talvez sonhados desesperadamente 

em momentos vestidos de dor e saudade.

Hoje apetecia-me serenar o pranto,

enxugar as lágrimas 

e prometer a mim mesma

aceitar a inconstância das nuvens

que se desvanecem no azul impenetrável do céu.

Hoje eu queria sentir o poema

mesmo que ele viesse até mim 

em grito ou soluço de solidão.

Queria sim !

Que o céu se mantivesse limpo

e que as lágrimas do mundo secassem.

(eu)